1
Стихи за семьдесят – пустяшный труд,
В них мысль не обретает слово,
Так, ряскою покрытый пруд
Не помнит образа иного.
Они – надорванный уток,
Где место не отыщет пряжа,
Как куст посаженный в песок,
Как позабытая пропажа…
В иных уже не та любовь,
Они просты, тяжеловаты,
( Читатель ждёт, конечно, кровь
Или какой другой расплаты )
Хотя достойны и венца,
Особенно в младые лета,
А для опального поэта
Кусочка жгучего свинца…
2
Но чуть затеплится печаль,
Умчатся ушлые морозы
И новую накинут шаль
На плечи звонкие берёзы,
Так тут рассудку вопреки,
Всего скорее по наитью,
Какие ни наесть стихи
На ум приходят тонкой нитью.
Пускай, пока ещё на слух,
Но с каждым выдохом нежданней
Строкою замыкают круг
Моих сомнений и терзаний.
Считаешь, что пустяшный труд
Не спать и колдовать с зарёю?
Стихи за семьдесят абсурд…
Абсурд? Да ну, Господь с тобою…
14.05.22.
***
© Copyright: Николай Викторович Лабутин, 2022
Свидетельство о публикации №122051404298
Свидетельство о публикации №122051404298
Рецензии