Постирать бы мне душу усталую,
Зачернилась, чего-то она.
Зачерствела за годы немалые,
А ещё, постоянно больна.
Вроде, что там, душа, - не доказано,
Но свербит, где-то там, по нутрям.
Да и, что-то же Богом помазано,
То, что плачет в тоске по ночам.
Постирать бы в машинке стирательной,
Запихнул, - пару кнопок и чист,
И по-новой, мараешь старательно,
Продолжая ползти в парадиз.
Только, вот, установлено инАче,
Всё шагаешь-шагаешь, чернясь,
Даже добрые, светлые иноки,
Только сверху счищают, молясь.
Эх, душа моя, некогда чистая,
Простирнуть бы, забыв обо всём,
Но ни водкой, ни меткой от выстрела,
Не стереть черноты окоём.
Постирать бы мне душу
© Copyright: Брук Ветер, 2022
Свидетельство о публикации №122051403707
Свидетельство о публикации №122051403707
Рецензии