Музыка мертва? Возможно это так.
В глиняных сырых руках не удержать.
Я слышу, там кто-то есть, подайте знак!
Ведь для чего скрываться, наблюдать?
Стихи завершают последний свой вздох,
Писатель в чужой петле догнивает.
Ручей из сплетения рифм пересох,
Маркие чернила жадно земля впитает
Лунные песни с привкусом древесным,
Растеряли все ароматы сексуальности,
Угас ритм барабанов, стал столь пресным,
Утратив нить былой эмоциональности.
Танцовщица завершила свой этюд,
Рваные пуанты отброшены в угол.
Все звезды когда-нибудь умрут,
Таков первый закон театра кукол.
Театр мёртвых кукол
© Copyright: Михаил Блиндер, 2022
Свидетельство о публикации №122051402541
Свидетельство о публикации №122051402541
Рецензии