О смерти

Нет ничего более страшного,
Чем момент, когда
Целуешь холодный лоб матери,
Которая, казалось, будет жива всегда.

Тебе нужно продолжить быть
Дальше дышать, ходить и бегать.
А хочется только по-песьи выть
И ничего совсем не делать.

Ты парализован, сбит с ног и ранен,
Навсегда лишен кого-то очень важного,
Ты разбит, хоть и не стеклянен,
Ты скомкан, хоть и не бумажен.

Смерть говорит нам о жизни больше,
Чем что угодно другое.
Встретив ее, чувствуешь жизнь тоньше,
Хоть и теряешь самое дорогое.

Держись, прими, ты справишься, - твердят вокруг,
Но когда ты там, на дне боли и горя,
Все это лишь бесполезный пустой звук,
Ведь пока ты по уши в похоронном декоре.

Слышать начинаешь чуть позже.
И время ни черта, ну совсем не лечит!
Лечит — просто ходить и смотреть на прохожих,
Бывать на природе, где птицы щебечут,

Лечит помнить и даже записывать ваше,
Только ваше с мамой, простое и милое.
Что не повторится ни при каких условиях.
Ты была и ушла, я — осталась и маневрирую

Между настоящим, прошлым и будущим,
Днями света и днями отчаянья,
Между собой смиренной и собой же бунтующей,
Терпимым и нестерпимым состояниями.

Смерть изменила меня изнутри,
Я ее как будто впервые потрогала.
Путь ей я не могла преградить,
Но могу жить сама — под любыми предлогами.