Нет в мире подходящих слов

Я села написать стихи
Обо всем том, что было в Буче.
Меж пальцами моей руки
Дрожит, не слушается ручка.

Как тут писать и говорить?
Нет в мире подходящих слов.
Себя саму я осудить
Могу. Сейчас не до стихов.

Сейчас до слез, до немоты.
Мне хочется им отомстить
За всех. Вы нелюди, скоты.
Как будете вы дальше жить?

Как будете любить детей
Своих - счастливых, сонных, мирных?
Или своё, оно милей,
Чем отпрыски «врагов» убитых?

Нет слез, осталась немота.
Известно мне - придёт расплата.
Я знаю всё. Ведь я сама -
Дочурка бывшего солдата.

Но не сравнить одно с другим.
Мой папа самых строгих правил.
Он был своим, он был чужим,
Здоровье на войне оставил.

Вот мне пять лет. По голове
Он меня гладит, тихо шепчет:
«Послушай, дочка, о войне.
Она во мне. С тобой мне легче».

Он - мой герой. Герой страны.
Но нам обоим и не снилось,
Что среди сверстников моих
Таких героев не родилось.

Что будут дети убивать
Детей. И воровать их вещи.
Мне хочется им рассказать,
Что детям их придется хлеще.

За каждый грех твой, мародёр,
Ответит собственный ребёнок.
Радость ему не принесёт
Пушистый плюшевый зайчонок,

Привезённый отцом с войны.
На зайце том - следы от смерти.
Ах, как не чувствовать вины
За то, что не в Аду все черти.

04.04.2022