А за окном иной уж век...

            Не думал я, что посещу сей век,
            Ведь знал, что будет он кровавым...
                Стас Осенний

С головою погрязнув в презренных грехах,
Как невольник в железных оковах,
На плечах свой двадцатый тащу на верха,
Спотыкаясь о выступы Слова.

И цепляясь слогами за наросты строк,
От закатной поры до восхода
Всё пытаюсь уйти от хронических склок
По ступенькам Беспамятству Оды.

По тропинкам безликих, как тени, стишков,
Забывая о сладостной неге,
Меж расставленных тьмой сатанинских флажков,
Продираюсь к телесной Омеге.

Чтобы там, средь других, уж закончивших бег,
В двадцать первом от кровушки алом,
Пасть Лучом золотым на нетронутый снег,
Иль струёй на багульник марала.

А потом уж и в грунт щебетанием вод,
Иль вертушкой классической клёна,
Чтоб вернуться опять, но на будущий год
Небосвода малиновым звоном.

Иль тростинкой упругой языческой ржи
Средь борозд эстетической прозы…
Вот еще бы себя оградить ото лжи
Да от правды безнравственной - грёзы!..