Понедельник, утро, и темно,
Вдалеке работа волком воет,
В рощу убежать ей не дано,
На меня, зараза, планы строит.
А мне б думать за простой народ,
Тоже ведь работа, да какая,
Что от веку вызволенья ждёт,
Негодяям всяким потакая.
Мне б перо, и деревеньку крепостных,
Что скрипеть ночами о свободе,
Ощущая запах блюд мясных,
Разбавляя водочку в компоте.
Чтоб они, завьюженные снегом,
Прочитав в журнале прибаутку,
Плакали от счастья всей телегой,
Все - за неимением маршрутки.
Чтоб вошёл в опочивальню Никодим,
Поклонился в пояс осторожно,
Сквозь сигарно-опиумный дым:
"Отдохнули б, барин, сколько можно?!".
Улыбнусь натруженно в ответ:
"Я ведь, брат, не тот мудак-бездельник,
Что про это, через триста лет,
Наваяет пасквиль в понедельник.".
Барин
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122051206661
Свидетельство о публикации №122051206661
Рецензии