Из пыльного шёлка сошью я штаны
и выйду встречать лупоглазиков.
Не будет оркестра, не будет страны,
но будут рабы унитазиков.
Воскреснет Христос улыбнётся вокруг,
простит и вина понаделает.
И я тебя за руку, лучший мой друг,
возьму и скажу, - "Просыпаемся".
Тараканы обоссали, скоро будут окружать.
Мы с тобой сто лет проспали, а теперь пора вставать.
Пыльный шёлк
© Copyright: Арней Воладу, 2022
Свидетельство о публикации №122051205265
Свидетельство о публикации №122051205265
Рецензии