Мы осколками вокруг разброшены

Мы осколками вокруг разброшены.
Кто-то в пыль упал да на обочину,
Кто-то впился, словно гость непрошенный,
Кто-то – так, лежит про между прочим.

После доджичка в четверг поблёскивать
Можно нам не чаще отведенного,
И не сметь в пыли по свету тосковать
И похожим быть на «в жизнь влюбленного».

Грош цена осколкам необточенным,
Да и за бесплатно вряд ли надобны.
Только жизнь мудрёно так сколочена,
И чем дальше – тем всё непонятнее.

И в четверг однажды, после дождичка
Солнца луч мелькнёт в одном из стёклышек.
В нём, никчёмном, но омытом дочиста,
Радуга расплещет свои тёплышки.

И растает взгляд, зимой застуженный,
Наблюдая чудо мимолётное,
И поймёт: кому-то очень нужен он –
Вот вам и стекляшка низкосортная!

А однажды небо всемогущее
Вдруг преломит луч в осколке стареньком –
И дымок пошёл – процесс запущенный,
Ну а дальше – дело уж за маленьким.

Так валяемся в пыли, как правило,
И её зовём комфортным гнёздышком.
Но, приняв тепло, что нам отправлено,
Можно стать и судьбоносным стёклышком.