Пещерный дух ползёт под потолок.
Оттуда, превращаясь в сталактиты,
стекает сладостный, как мёд, венок,
им потолки реликтовые свиты.
Я гаркну. Скоморохи перепились?
Той медовухи, испокон времён
которой пчёлы дикие гордились?
Кричу опять. Иной вдруг перезвон.
Со сталагмитом сталактит соединён?
И выход из пещеры упразднён?
Ведь те, что здесь, на дне, родились
поток ладоней тянут вверх. Сплотились.
Живых и мёртвых будоражит смесь.
Кто знает, сколько времени я здесь?
Пещерный дух ползёт под потолок
© Copyright: Елена Хвоя, 2022
Свидетельство о публикации №122051202329
Свидетельство о публикации №122051202329
Рецензии