Вылавливаю вилкой чесночок

Вылавливаю вилкой чесночок
В литровой с огуречным маринадом ...
И думаю: какой я дурачок -
Зубочек этот так ли уж мне надо?

Наемся я им что ли? Нет: ловлю,
Гоняюсь вилкой, подцепить стараясь.
Ну, да, конечно, я его люблю,
Но с голода ведь я не умираю ...

И всё так в жизни этой. И в моей.
Желания, стремления, погони ...
В бессмысленности траты лучших дней -
Все в мыле, нами загнанные кони.

Поймал! Доволен, отправляю в рот,
Жую его малюсенькое тело
Так, словно бы не ел я целый год
И Бог послал мне, что душа хотела.

Всё: нет его ... А был ведь: жил и рос,
И ждал от жизни и любви, и счастья ...
А стоило ль? Но этот мой вопрос -
Уже ко мне, мне сердце рвёт на части.

Мне плохо. Я из дома выхожу,
Пытаясь убежать от мрачных мыслей,
И по  тропинкам нехотя брожу
Под тучами, что низко так нависли.

На дождь, на дождь погода ... Так мрачна,
Так чуть ли ни трагически созвучна
Всему во мне, как будто бы она
Лишь с этой целью так свинцово-тучна.

Сухие стебли прошлогодних трав,
Во всякую погоду-непогоду
Уже безынтересные ветрам,
Торчат там-сям по саду-огороду.

Я сламываю их, смотрю узнать,
Какой травой они когда-то были (?)
И не могу ... Безликости печать
На мёртвых всех, что уж своё отжили

И в гроб сошли ... лежать носами вверх
С посмертной маской мёртвенно-желтушной,
Хоть кто б ты ни был, хоть какой успех
Ни возымел ты в страсти простодушной,

Хоть как бы высоко ты ни взлетел
И как бы ни был вознесён толпою ...
Ты - мёртв. Стена ещё живых их тел
Вокруг тебя и слёзы над тобою ...

Скорей бы дождь: весенний, проливной!
Чтоб смыл всё это напрочь, подчистую ...
Зубочек чеснока, вдруг ставший мной
И выдавший мне истину простую.