...Тогда припал я взором к небосводу;
И ветер слезы целовал, уже смеясь...
Как тем, кто за последнею свободой
Идет на бой, стихиям покорясь:
- О мрачный идол, ужаса венец!
Я не поэт, но математик жизни.
И потому рожден топтаться в дураках,
Нести дары в трясущихся руках.
Ибо нет женщины, чем истина, капризней!
Так отчего меня страшить должен конец?
Когда, в часы болезненных скитаний,
Напрасной скорби, дум и созерцаний
Ты всем заблудшим подаешь свинец?
Как злой кобель, натасканный на плоти,
Ты рыщешь в сумерках обмякшие умы
Их... осужденных к утомительной свободе,
Но так и не постигнувших тюрьмы.
Нагнав в степях клонящихся к ночлегу
С азартом жадным трюфельной свиньи,
Ты, облачившись в катарсиса негу,
Втекаешь в рот им манной спорыньи..
Банши ч. 3
© Copyright: Пращуров Филипп, 2022
Свидетельство о публикации №122051100609
Свидетельство о публикации №122051100609
Рецензии