Два сезона у нас - только осень и смерть,
Либо кружит листва, либо огненный смерч.
Пьяный ветер всю ночь бил ветвями в окно,
Баламутил мне сны, словно мало мне снов.
Утром горький туман - ни рожна не видать,
Кружка бьётся в руках, и без вкуса вода,
Я застыл, как актёр в чёрно-белом кино,
И ведь что-то не то, или что-то не так.
Кухня тайны хранит, их не вспомнить с утра,
И осколки вчерашнего дня не собрать,
Ведь болит голова, и страдает душа,
И я просто стараюсь учиться дышать.
Я смотрю сквозь стекло на застывший пейзаж,
Мир не так уж красив - неудачный коллаж,
Только теплится жизнь, и она хороша,
Я смотрю на себя в отраженьи стекла.
Похмелье
© Copyright: Илю Зайцев, 2022
Свидетельство о публикации №122051104696
Свидетельство о публикации №122051104696
Рецензии