Разные дороги

Вчера с лучшим другом сидели мы в баре,
на улице сыро, погода не та.
Я другу ответил:
«Не ёрничай, парень!» –
когда тот с усмешкой сказал про Христа.
И мы поругались, по бару летела,
как стая воронья, словесная муть.
И друга хмельного конкретно задело,
что я на святое не дал посягнуть.
А я всё глядел на него исподлобья,
как смерти в лицо, что нелепо пуста.
Но видел не друга – кресты да надгробья...
...И горько-солёные слёзы Христа.
Пытался Христа успокоить – куда там...
Да разве российское горе уймёшь,
покуда в боях погибают солдаты, –
куда ни посмотришь, одна молодёжь.
И сам разрыдался, отчётливо зная:
Соколиков павших не грех помянуть,
ведь жизнь – это комната, но проходная,
а смерть норовит в коридор оттолкнуть.
Мой друг отпыхтел, как приехавший поезд,
от злости его не осталось ни зги.
А я всё читал смертоносную повесть,
не силах дойти до последней строки.
И сколько бы позже искать ни старались
мы с другом единства в стихах и вине,
я понял, что другу отныне не нравлюсь.
А тот, как ни странно, не нравится мне.
Мы вышли из бара уныло и строго, –
ладони в карманы, а лица во тьму.
И каждый потопал своею дорогой,
поскольку единой идти ни к чему.

© 2022, Терентьев В. Ю.