Улетают скворцы, на древах их пернатый базар,
Как людская толпа у забытого богом вокзала,
Что, толкаясь и злясь, свой папье-чемоданный азарт,
Словно бусы на нить, на перронный асфальт нанизала.
И кричит в пустоту, обрамленную маревом рельс,
Матерясь на себя и кляня репродуктор скрипучий,
Что заставил опять на скамью деревянную сесть,
И считать, коль не мух, то на небе косматые тучи.
И достать из узлов самогон, чтоб впоследствии спеть
О родной стороне и закате малиново-алом…
До снегов бы скворцам с этой лжи без конца улететь,
А толпе до утра, пусть и в грязном вагоне - с вокзала…
Осень души моей...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122051103346
Свидетельство о публикации №122051103346
Рецензии
