Строчки не складываются, не выходят.
Давлюсь словами. Молчу.
Карандаши не беру - ломаются...
Я их уже не точу.
Столько проглочено и не выписано,
Спущено на погост...
Иосиф, ты не хотел выбирать, но комната - это мост!
Ты в двадцатьдвадцать, сказал про апрель,
Про снег,"равнодушье" отчизны.
Знаешь, мне кажется, что ты знал,
Кто будет сжигать эти тризны.
Сколько же нам из непрожитых лет
Выходить, умирать, прижимаясь щекой.
В петроградском дыму, теми самыми сестрами
Что там у нас за рекой?
Строчки не складываются, не выходят
© Copyright: Мария Видова 2, 2022
Свидетельство о публикации №122051102023
Свидетельство о публикации №122051102023
Рецензии