Аккордеон

Аккордеон. Художник Влодзимеж Куклински.
… а скептик выскажет,
Мол в этом нет резона,
Что в центре города стоит, играет он,
Но… вне границы ряд
Его диапазона,
Творит мелодию души аккордеон...

Его история,
Действительно, печальна –
Перчатки рваные, и рваные пути.
Не предначертано
Так было изначально,
Но ведь скрижали судеб наших не найти!..

Кому предсказана
С рождения рутина?..
В грядущем видится триумф сплошных побед,
Но вот, ремень в плече –
Простой, из дерматина,
Для музыканта он, как символ его бед!.. 

Он видит парочку,
К бедру скользнувшей руку,
И губы алые, и «жилки» на висках,
И эти радости
В нём порождают муку,
И голова его как будто бы в тисках!..

И веки падают,
Зрачки его скрывая,
И погружают мозг в спасительную тьму –
Он не сумел вкусить
Свой кус от «каравая»,
Но облегченья нет ни сердцу, ни уму!..

Он не завидует,
Хоть зависть здесь уместна,
Как будто выбрали намеренно они,
Где «разместиться» им!..
Иного нет им места?..
Судьба из прошлого «вылавливает» дни!..

Да, он любил её,
Она его любила…
Был легкомыслен он, придирчива она…
Страсть улеглась, как пыль.
Обыденность убила
Попытки нежности… Так чья была вина? 

Слаба беспомощность,
Сильна к свободе тяга…
Он часто пил вино, она – всё «жгла мосты»!..
(окончание следует…)
11.05.22 утро