Серенький дрозд.
(The Darkling Thrush)
Я на опушке леса встал.
Смотрю, как серый день
Слабеет, от зимы устав;
Печальна его тень.
Запутался в колючках вьюн
Разорванной струной,
Все спрятались, и стар, и юн,
Пошли в тепло, домой.
Как трупа очертания,
Черты земли легли,
Их с ветром отпевания
В тумане погребли.
Зерно, и то скукожилось,
В нем пульса жизни нет,
Ничто не потревожено
В природе, и во мне.
Вдруг голос зазвучал в ветвях
Среди бесцветной мглы
Вечернюю молитву птах
Пел, воздавал хвалы
Дрозд, маленький, он стар и слаб,
Взъерошенный, худой
Решил, что он зиме не раб,
Душой поет самой.
Вокруг насколько видеть мог
Причин не видел я
Для звуков радостных. Урок
Дрозд мне пропел не зря—
Сквозила в воздухе ночном
Надежды благодать,
Которой он был знатоком,
А я не смог понять.
Thomas Hardy
© Copyright: Наташа Штейн, 2022
Свидетельство о публикации №122051101201
Свидетельство о публикации №122051101201
Рецензии