Лукавых глаз твоих прищур знакомый,
Под тяжестью сократовского лба,
Уже не выйдешь ты из вечной комы,
За что тебе подобная судьба?
И сам не рад, что превращённый в фетиш,
Лежишь, уж скоро будет, сотню лет...
Я думаю, ты до сих пор не веришь,
Что превратился в культовый объект.
Ты видишь всё, людей, бредущих толпы,
Рассветы и закаты над Кремлём,
А сам лежишь внутри стеклянной колбы,
Бессмертьем окаянным заклеймён.
Я думаю, наверно очень скоро,
Твой прах земной достанут из яслей,
И нынешних вождей бездарных свора,
По-новому «освоят» мавзолей!
Там будет супермаркет или даже
Бордель элитный, может быть кабак.
Что ж власть спешит нести всё на продажу,
Вот только не насытится никак...
На продажу
© Copyright: Игорь Рабштейн, 2022
Свидетельство о публикации №122051006733
Свидетельство о публикации №122051006733
Рецензии