Мы пропитались страшной той войной,
в окопах стылых Русь мы защищали.
Там был отец, и он принёс домой,
тех дней жестоких горе и печали.
И потому, порою снятся сны,
я с ним в атаку вместе поднимаюсь.
Он выжил в пекле проклятой войны,
Я в генах жил, её забыть стараюсь.
Но нет, война бурлит в крови моей,
живёт наследием во мне отца и деда
и я пытаюсь сущностью своей,
понять, какой ценой, далась Победа.
Когда и через восемьдесят лет,
она меня в атаку поднимает
и по ночам, за тех, кого уж нет,
слезой горячей душу обжигает...
Мы дети воинов, кровавой той войны,
Мы память их, живой родник народа.
Пока живём, хранить её должны
Потомкам, в чьих сердцах стучит, свобода!
Мы пропитались
© Copyright: Леонид Деонисович Мирошниченко, 2022
Свидетельство о публикации №122051006158
Свидетельство о публикации №122051006158
Рецензии