Думал, уже омертвели
Воспоминания в ней,
Стали, как шрамы на теле,
Твёрже, бескровней, бледней.
Думал, уже не придётся
Родину мне повидать…
Женщина где-то смеётся,
Кажется, чудится –– мать.
Только она так смеялась,
Глядя в оконный проём…
Матушка, что с тобой сталось,
Как тебе в лоне твоём?
Спишь иль, незрима как фея,
В светлых летаешь лугах,
Душу отца, Тимофея,
Ищешь на вечных кругах?
Вот и твой сын воротился,
Вот и наш дом у рябин,
Церковь, в которой крестился,
Крытый соломой овин.
Вот и крыльцо, три ступени;
Вот и в скворешне скворцы;
Дверь, полутёмные сени –
Вот и сошлись все концы!
Борис Воробьев.
Думал, уже не придётся...
© Copyright: Нина Бойко, 2022
Свидетельство о публикации №122051005624
Свидетельство о публикации №122051005624
Рецензии