Всё металась душа моя странная,
Не найдя в рассужденьях покой,
Меж другими душами, раненая,
Понукаемая толпой.
Мира хочется, ей не верится,
Что в реальности неба пожар,
И свинцовая эта метелица,
Преподносит опять смерти дар.
И хоть логикой есть понимание,
Что к коричневой туче чумы,
Чувство лишнее - сострадание,
И стреляют в нас так же как мы,
И такие же в общем-то люди,
Только тянет рука поводок
На их шеях, нет, мира не будет,
Мир по прежнему слишком жесток.
Как обычно, он слишком практичен,
В нём царит интересов учёт,
И к страданьям души безразличен,
Её нет, алчность есть и расчёт.
Без эмоций от чувств каких в сердце,
С нарисованной маской лица,
Закрывает нам мир свои дверцы,
И толкает в огонь стервеца.
Нет, мира не будет
© Copyright: Ермаков Михаил Сергеевич, 2022
Свидетельство о публикации №122051005057
Свидетельство о публикации №122051005057
Рецензии