Хозяин Старой Башни

                И дам тебе ключи Царства Небесного (Мф 16:19)


Башня из серых валунов была видна издалека. Узкие окна, бурая черепичная крыша. Вокруг – маленький садик и бескрайнее море серебристо-жёлтой травы, выгоревшей под августовским солнцем.  Я подошла поближе. У потрескавшихся каменных ступеней работал мужчина в ковбойке и джинсах. Увидев меня, он отложил в сторону грабли, выпрямился и приветливо улыбнулся. Тёплый ветер взлохматил его волосы, похожие на клок пересохшей соломы.
   – Доброго дня вам, сударыня. Ох ты, чёрт! – он вновь схватился за свой инструмент: порыв ветра развалил собранную им кучу сухой травы.
   – Пойду, отнесу траву в компост, а то все мои труды насмарку…– он схватил сено в охапку и затопал куда-то вправо. Я пошла следом. Сад был прелестен: в зарослях георгинов гудели шмели, под яблонями алели первые астры, меж кустами поздней малины колыхались золотые шары. Стояли шпалеры винограда с крупными бордовыми гроздьями. Одуряющее пахло флоксами…
  – Я накопаю картошки, сударыня, – сказал он, бросив траву в компостную кучу.  – Поджарю с сальцем.  У меня ещё осталось вино с прошлого года…
Опять подул ветер. Яблоки посыпались с веток и застучали по крыше сарая.
  – Там у меня велосипед и снасти, – пояснил мужчина. – Мы с Грисом на рыбалку ездим. Тут речка неподалёку, рыбы в ней – тьма-тьмущая. То ли услышав своё имя, то ли слово «рыба», из кустов вышел огромный серый кот.
  – Почему Грис? Я думала, что вашего кота будут звать Бегемотом,– непроизвольно озвучила я крутившуюся в мозгу мысль.
  – Ну что вы, сударыня! Согласно МихалАфанасичу, Бегемот просто обязан быть чёрным. А мой – серенький.  Поэтому Грис*, – по бронзовому лицу хозяина  побежали весёлые морщинки. – И еще, я – не он! – внезапно посерьёзнев, с нажимом добавил собеседник. – Я – не он. 
Мне стало неловко… Секунда, другая… А дядька вдруг расхохотался:
  – Да плюньте, сударыня, не стоит смущаться. Не вы первая…
Посвистывая, хозяин башни зачерпнул полное ведро воды из деревянной бочки и начал неторопливо мыть выкопанные клубни. А я потихонечку офигевала: уровень воды не понизился ни на йоту.
   – Позвольте поинтересоваться, сударь, бочку вам случайно не Данаиды наполняют? – даже думать о том, что сей феномен можно объяснить техническими причинами, не хотелось. Здесь, в этом месте, это казалось кощунством.
   – Дык они, сердешные…  – хохотнул мужчина. – Тут климат суховат, сад часто поливать приходится… Ну, пойдем до хаты, дорогая.
    Скрипнули кованые петли, тяжелая дверь башни с натугой отошла.  Пахнуло прохладой. Грис серой тенью первым скользнул внутрь.
   – Тут всё просто, – тоном заправского экскурсовода пояснил хозяин. – На первом этаже кухня, на втором – спальня.  А на самом верху – мой кабинет и маленькая обсерватория. Я смотрю на звёзды…
     Глаза постепенно привыкали к полумраку, и я огляделась. «Кухня как кухня, под старину оформлена», – подумалось мне. – Только вот газовая плита и ноутбук на дубовом столе выбиваются из интерьера».
   – А газ у вас откуда? Кто поставляет,  ООО «Прометей»? – депрессуха последних дней медленно таяла, и мне хотелось смеяться и шутить.
   – Да их разве упомнишь, поставщиков этих. Меняются каждый век, не уследишь. Есть газ, и ладно…
   Хозяин открыл резную дверь буфета. За ней лакомо засветилось нутро холодильника.  Мы с Грисом напряглись и сглотнули слюнки.  Шмат свежего сала  плюхнулся на разделочную доску. Ловко орудуя ножом, хозяин отворотил кусок коту, и тот, урча, потащил его под лестницу. А я продолжала оглядываться. Солнечный луч из узкого окошка упал на полочку с единственной книгой.
  – Книга Судеб? – меня уже неслабо заносило, и я всё искала и искала аналогии.
    – Ну что вы, сударыня. Просто книга. Хотите почитать роман о любви? Она станет этим романом. Хотите «Войну и мир» – будет вам Лев Николаевич…
    – Занятно… Все библиотеки мира  в одном флаконе… А если я не знаю, о чём  я хочу прочитать?
    – Тогда здесь будут пустые страницы. Тот, кто не знает, должен писать сам. Вы ведь любили писать раньше?  – хозяин башни с интересом смотрел на меня.
   – Когда-то любила, – вздохнула я.
   – У вас впереди ещё много пустых страниц, – мужчина улыбнулся и снова зашуршал ножом. Он ловко чистил, резал, жарил. Я подошла к ноутбуку, рука сама легла на мышку. Упс, '98.
   – Ну и как он, интернет-то тянет? 
   – А вы попробуйте, – предложил хозяин. И я попробовала. Кликнула по синей иконке.  Логин, пароль, страница. Оставить сообщение, что ли?
    – Не получится, – отвлёкшись от готовки, прокомментировал мои мысли хозяин. – Не получится… Давайте-ка, сударыня, лучше поедим.
   На стол с грохотом шмякнулась здоровенная чугунная сковородка, полная жареной картошки со шкварками. Рядом примостился кувшинчик с красненьким и огурчики-помидорчики.
  – Ой! – я схватилась за предательски заурчавшее брюхо. – Блин, сгоришь тут со стыда, до ада не добравшись…
     Хозяин в очередной раз хихикнул. 
  – Вы давно тут… живёте? – я задала первый пришедший на ум вопрос, лишь бы только сгладить неловкость ситуации.
   – Давно, недавно… Что есть время? – Он ненадолго задумался, потом махнул соломенной чёлкой и проворчал:
   – Не отвлекайте меня, сударыня, а то пролью…
   – Вино забвения… Надеюсь, вкусно, – протянула я и взяла бокал. Вино пахло молоком, мамиными ладонями и одеколоном сына… Глоток, глоток, ещё глоток…Пахнуло гарью недавнего прошлого… И вновь потянуло запахом августовских цветов. Стало легко…
  – Эх, надо было раньше больше тренироваться, – впадая в эйфорию, пожаловалась я неизвестно кому. – Не увлекалась литрболом, и вот результат: после первого бокала вырубает…
   – Закусите, сударыня, – протянул мне грушу хозяин. – Производитель – АО «Райские сады». – Ему явно понравились мои шуточки про газ и воду, и он не стал выпадать из контекста…
   Разговор постепенно стихал, кувшинчик пустел, сковородка показала дно. Грис храпел в кресле, и я поняла, что пора.
   – А выход там же, где и вход? – спросила я, вставая с табуретки. Мне почему-то казалось, что это должны быть разные двери.
   – Любой выход может стать входом. И наоборот… Зависит от направления движения,  – мягко сказал хозяин, открывая дверь. На нём, вместо джинсов и ковбойки вдруг оказалась чёрная форма охранника-чоповца.  На бейджике сверкнуло имя – Пётр.  Вот и познакомились, подумала я сбегая по ступенькам… А я-то всю голову сломала, гадая, как его называть…
   Впереди горело солнце, и катились волны бесконечной августовской травы. Я оглянулась в последний раз. На башню опускался фиолетовый сумрак, и на её верхушке зажёгся свет. «Наверное, Пётр пошёл считать звёзды…» – подумала я и удивленно мотнула головой: «Какой Пётр? Никакого Петра я не знаю…»
   А потом, засмеявшись, побежала по траве к закатному солнцу. Это было так весело и легко, серебряные стебли не цеплялись за ноги, проходя сквозь них…
______________

*Gris (фр., исп.) – серый.