По разбитой дороге куда-то спешит вода.
На восток ошалевших ворон полетела стая.
Мы почти добрались. До победы – рукой подать.
Только вот ерунда – мы об этом ещё не знаем.
Оживают кусты вдоль домов и на первый взгляд
Здесь такая же точно станица, а не чужбина.
Всё не так. Против даже непаханная земля –
И на ней каждый грёбаный холмик стреляет в спину.
Вот и к нам, видно, на огонёк побирушка-смерть
Заглянула на миг – и глаза ослепило белым.
Гимнастёрка моя на груди изменила цвет,
А земля поменялась зачем-то местами с небом...
Салютуют визгливо "катюши" чужой весне.
Заливаются пушки в ответ заполошным лаем.
С облаков осыпается пепел, а может, снег.
Он летит на моё лицо.
И не тает.
Март сорок пятого
© Copyright: Александр Соломатин 3, 2022
Свидетельство о публикации №122050904209
Свидетельство о публикации №122050904209
Рецензии
На это произведение написаны 23 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
