Он молчал уже в который раз
о войне, что к горлу подступила,
о сердцах, которые не спас,
о глазах, что так и не остыли.
Он бы много мог о ней сказать,
выдохнув: «Тяжёлая работа…»
Но молчал. Предательски слеза
за слезой просачивалась только.
Ему город вновь салютовал,
ну, а он лишь вздрагивал плечами,
да ночами горькая трава
тоже молча к небу прорастала.
Мир оглох от той войны, да так,
что не слышит грохота и воя.
Может быть, он так тогда устал
рядовым пахать на поле боя?
Может быть, он страх преодолев,
минным полем прёт напропалую?
Только знаю, он – не Дориан Грей
и худому миру потакует.
Худой мир
© Copyright: Станислав Маевский, 2022
Свидетельство о публикации №122050904155
Свидетельство о публикации №122050904155
Рецензии