А дождь идёт

А дождь идёт, хочу я или нет.
И шаг его - прохладой, как приветом -
Напоминает то, что я - поэт.
А я уже стал забывать об этом.

Не верится, но нет стихов давно.
Так много дел, а времени не густо,
Ведь я живу, а жизни все равно
На все, что называется искусством.

Как время то сумел я миновать,
Когда строке вослед писал другую,
И, обретая плоть мою, слова
Мне оглашали, что я существую?

Ан нет, я знаю! Как же не суметь
Слова забыть и их в стихе порядок,
Когда нет ни минуты посмотреть
На клен в окне и на закат багряный?

Искусство не угодно, но кому ?
Кто дал мне стол со стулом и компьютер
И завещал всегда смотреть в тюрьму
Из пикселей, а в небо-ни минуты ?

Я ценен лишь, когда я не пишу,
И холодок неведомого чувства
Уходит прочь, узрев, что я спешу,
В словах понятных не сумев очнуться.

И оттого меня бросает в дрожь
И страх в душе день ото дня огромней,
Что будет день, такой же точно дождь,
Но он стихов уже мне не напомнит...

Июнь - июль 2021г