прощание с Анной. стих второй

А я вот
Чувствую
Твой запах.
Твой стон
Души.
На задних
Лапах
Танцует,
Немощью
Гремя,
И Серафимами
Дымя,
Кадило
В церкви.
Разве
В это
Одеты мысли?
Соль поэта –
Она ведь, нет.
Не минерал.
Господь
Когда-то всех
Создал
Из крошки хлеба.
Веришь в это?
А в то,
Что был Адам
Раздетым,
И наготы
Не понимал?
А в это веришь?
Правит бал
Не Сатана.
Но
Маргарита.
Вот в это веришь?
Дверь открыта,
А выйти – нет.
Нельзя.
Без воли.
А помнишь
древнее
застолье,
где ваш
учитель
восседал?
Ну так нельзя ведь.
Пьедестал.
Почет.
Медали.
Хороводы.
Закаты.
Луны.
Небосводы.
А затемнение?
А тьма?
А круговерть?
В конце – тюрьма
Свободы вместо?
Интерес?
Он как души
Противовес.
Внутри.
Как ягода
Из сока.
Да, провались ты
До Востока.
От Севера.
Сомкнитесь, очи.
И да восстанет
Храм
Из ночи.
Молитвы-клятвы-обереги.
И да пробУдятся
Ковчеги
Бесстрашной
Бури
Из земли.
И да потонут
Корабли.
Восстанут
Темные
Истоки.
В какой-то
Книге
У Пророков
Читала, кажется,
Такое.
Ты помнишь, Анна?
Время
Злое.
Колючий
Век
Из длинных
Игл.
Проткнувших
Кожу
Мирозданья.
Часовня, Анна,
Это зданье.
Всего лишь
Дом.
Архитектура.
Библиотека.
И
Брошюра.
Которой ты,
Талант свой
Вверив,
К огню закрыла
Плотно
Двери.
И я вот
Чую
До сих пор.
Твой запах, Анна.
Запах
Пор,
Забитых
Ладаном
И воском.
И жизнь твою
Одним
Наброском.
Стихом
Раскаяния, что ли.
И это
Древнее
Застолье.
Ты там
была.
Воняет
Чтивом.
Предательством
Твоим.
Слезливым.