Мой скорбный март уходит ослепленно в снег,
Смирясь с морозами и гололёдом.
Зима течёт, как-будто век,
Как ложка дёгтя в бочке мёда.
А бочка?
Бочки больше нет!
Ведь больше ...больше я - не дочка...
Последний марта день стекает, словно век,
И не даёт поставить точку...
День хлопотливый тянется ленив.
Впервые не пойму его мотивы.
Блестят на солнце почки ив,
Храня Пасхальный дар неприхотливый,
Напоминая что воскрес Христос,
Как воскресает каждый год природа,
Но нет у них ответа на вопрос:
Когда уйдет тоска? В какое время года?
31/03/2022г. Л. С.
Скорбный март
© Copyright: Любовь Свирид, 2022
Свидетельство о публикации №122050706623
Свидетельство о публикации №122050706623
Рецензии