Просят принятия эти понятия

Вот что война – для нас и не для нас?
Молчаний оглушительных минуты?
Коллаж из масс немыслимых гримас?
Амбиций переросших – атрибуты?

А вдруг она насквозь полонена
Забравшимся в себя многоголосьем,
Не смеющим воскликнуть, что война –
Среда несостоявшихся вопросов?

Они гласят, что жизнь начинена
Угрюмыми попытками падений
В ужасное понятие «война»,
И в тайны ее формообретений.

Одним война – урвать чужой кусок,
Препятствия любые, не приемля.
Другим – сберечь последний колосок,
Питающий планеты нашей время.

Одним война – как пляска на костях,
Как шабаш слез, летящих нарочито!
Для них война – как жалкий шут в гостях,
Но только без усов Еврокончитты.

Другим война – как люк на белый свет,
Ведущий из задраенных подвалов –
На всех дорог нормальных, прежний след,
Который безысходность накрывала.

«Пониже залегай! – одни кричат. –
Авось, война тебя и не заметит!»
Потоки крови у других – журчат,
Стекая на войны, замашки эти.

А третьи… Есть они, но не видны,
По-своему хитры, и даже очень,
Со стороны, все ниточки войны,
Трясут, и громко празднуя, хохочут.

Война трясет эфиров ближний край:
«Меня создали сами вы, такою!
И как мой стон теперь ни называй,
Его так просто не прикрыть рукою!..»