Лишь только пруд с раскидистою ивой,
Да белый сад, что возле старой хаты,
Прошлись по мне невинностью стыдливой-
Не ощущал себя я виноватым!
Ни как теперь: ни бед, ни зла не чую,
Но путь ищу сквозь прожитые годы,
Где сам себя молитвами врачую,
И пью с ручьёв серебряные воды.
А мог бы ведь упасть орлом на скалы,
Где листьев бурт - мои инициалы,
Да родничок, звенит что малой птахой,
И там уснуть, закрыв собою тучи,
Но не дождём - бессмертником колючим:
Ведь я себе и снадобье, и знахарь.
Картинки памяти...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122050704877
Свидетельство о публикации №122050704877
Рецензии