Мокша
Нету четырёх...
В полосе лесистой пал
Розовый всполох.
Тает смутный бред
Утра хвойною смолой,
На соснах пылает свет
Купною свечой.
Пусть и нету схода там
Ветхого огня, -
Я молюся деревам,
Веру мокши переня.
28.05.21.
Свидетельство о публикации №122050704681