Мы - что-то большее, чем просто мы?

А может быть, мы - что-то большее, чем просто «мы»?
Лишь спутник здравого рассудка - первобытный монолит.
От ослепительной звезды предрассудительно сошли с орбит
И не остановить - нас уже не остановить.

Как в переулках паутин запутанные мотыльки
И путь только один, через тупик.
Тропа в паучий лабиринт - и что там ждёт нас впереди?
О, этот дивный новый мир.

А там ведь не найдут - хоть на виду будь ты
Среди стекляшек изумруд в полупрозрачный перелив.
Нам за границы бы шагнуть, где проза будет поводырь
Раз Достоевский спасёт мир - то мы на правильном пути

Но полыхает быль, где всё горит в быту
И кто-то в души подливает тьму всем кто рождается и мрут
Там…: город золотой, как будто всё не наяву,
Где мы не только мотыльки, где каждый сам себе паук.

И там нам в колокол звонят на каждом том углу
Пока мы в коробе тупим на своём каждом переулке.
Молод был, в суть беззаботно вОткнут в самой гуще
Поля лабиринта, где местами я был лучше.

А короб тот эквивалентен черепной коробке,
Что коротко людей сплошной дорогой кормит,
Где в сторону одну бредём мы в каждом перекрёстке-
Как здорово вписать себя туда где всё утопнет.

Но сколько дров мы настругали с горкой
Сколько дворов мы расшугали не имея толком,
Из наставлений от отцов - не с честью гордые упрёки.
И время шло, неспешно, спрятав нас в своей коробке.

А в этом времени кто-то свой путь найти не смог,
Кто заблудился сам в себе на перекрёстках тех дорог,
Кому-то в мона Лизе римский акведук - на жизнь намёк,
И там тот ищет свой исток.

Кто-то в пороках слаб, увяз и жизни просит хоть глоток,
Кто перед дверью своей встав ступить боится за порог,
Кто-то едва ли осознав возвёл себя под потолок,
А кто-то молится за нас, сердечный нам пустив приток:

Людей понять нельзя за раз,
И правда есть, и лжи кусок,
И свет тут точно не погас,
Паук тут есть и мотылёк.

Погрязнув в бытовой рутине,
Как в этой липкой паутине
Мы выбираем кем нам жить
И, может быть,

Мы - что то большее, чем просто «мы»