Под пеклом пишу непростое письмо...

Под пеклом пишу непростое письмо.
Шумит, как зерно,
истина,
бросаясь то в тамбур,
то за окно,
держу её я
кистями.

И громко гудит мой спящий вагон,
везя по причинно-следственной.
Осталось догрысть зубами картон,
а после я непосредственно
выйду на станции "Мне всё равно",
мимо пройдя товарища.
Это не бред. И это не сон.
Хватит лапши мне
на уши!

...

"Вот, мои руки питает
луч,
вышедший с губ застенчивых.
Запах костра и весенних туч
на моих
переменчивых
фразах, связанных с кутерьмой
мыслей,
мною непрошенных.
Но
мне даруют за то
покой,
не критикуя скошенно.

Не то, что с тобой:
убивалась
в быль,
да шепотом в ночь кричала.
Сейчас от прошедшего
только
пыль,
и даже её —
мало".

...

Пишу я письмо, да уже льет дождь,
и вот, моя остановка.
Цена за конверт уж давно не грош,
поэтому я — в догонку
за тем пассажиром,
что был
моим
в дороге такой невнятной:

"Возьми же, мой милый.
Ты был любим.
Надеюсь, тебе приятно".

...

Заря ли убьет
иль свеченье звёзд —
важно лишь само свершенье.
Единственно знаю:
не свить тем гнёзд,
кто вечен
в своём
смятенье.

04.05.22