хроника несвиданий

Первого мая гулял с танцовщицей. Нет, это не свидание. #хроника_несвиданий

Вы издеваетесь? Она опять из Москвы. Можно мне, чёрт возьми, влюбляться в пределах Ленинградского метрополитена? Списаться, увидеться, разочароваться друг в друге. А не вот это скручивающее потроха томление. Я приеду через две недели. И сидишь на иголках. В середине марта приезжала актриса эротических прямых эфиров. В мае - танцовщица.

В последних числах апреля в Петербурге шёл снег. Крупный хлопьями снег.
Первого мая мы гуляли под солнцем и сквозь холодный ветер. Говорит, это её любимая погода.

Хроника несвиданий. Говорит, наши разговоры спасали её в марте. Танец пальцами в темноте по сияющему экрану.

Когда-то я ходил на свидания. На потоке. Сотня переписок ради десятка встреч ради одной ночи. Никаких трюков, только математика. Ежедневная, кропотливая практика диалогов. В старом телефоне документ с заготовками пронзительных монологов. Утерянный документ.

Начало марта.  Я снова копирую и вставляю готовый текст. Уже без обмана. Что может быть проще, чем не обманывать? Достаточно только не считать никого глупее себя. Одна просветительница признавалась мне, что ей приходится выступать как можно проще. Так понятнее зрителю. Сознательно упрощать каждый свой логический жест, чтобы быть ясной. Просвещающей. 

Я пишу танцовщице: хочешь скину тебе эротический сон, который приснился мне про другую? А как же тайна переписки? Я покажу тебе только то, что написал сам. Копирую текст, отправленный накануне посреди ночи. Пятого марта.

Ты мне сейчас приснилась. Напишу, чтобы не забыть. Мы лежим в комнате. Это квартира моего детства. Под тёплым одеялом. Дверь закрыта. Но я знаю, что там за стеной дед. Мой покойный дед. Живой. Возраста моего детства. Это мы здесь - из другого времени. Он там, как всегда, смотрит новости про войну в Чечне. Мы пытаемся очень тихо трахаться. Но когда ты кончаешь - это крик смешанный со смехом. Смехом в попытке скрыть голос, и одновременно над самой ситуацией, что не смогла сдержаться, что прячемся, что за стеной - взрослые. Я тоже смеюсь. Дверь открывается. Из коридора яркий жёлтый свет. Только теперь я понимаю, на контрасте, какой в комнате мягкий полумрак. В дверях дед. Босой и грустный. Ему хочется поговорить. Он расстроен, потерян. Я хочу быть с тобой, поэтому в  резких выражениях отчитываю его, чтобы никогда больше он не входил без стука. Он молча закрывает дверь.

 И так мне хреново становится. Я понимаю, как ему сейчас страшно. Смотрю на полоску света под дверью. И вижу по тени, что он так там и стоит у закрытой двери. Я открываю. Я обещаю ему, что мы обязательно завтра поговорим. Обязательно поговорим. Он уходит. Мы снова смотрим друг на друга. Но уже без смеха. Включаем новости. Там интервью Шикуть: она рассказывает, почему эмигрировала.

Я признаюсь танцовщице, что навряд ли смогу увидеть такой же сон с её участием. Наше общение - танец пальцами в темноте. И никакие фото не могут ожить, пока не поговоришь с человеком. Не запомнишь голос, манеру стесняться своих слов, прятаться в истории.

Первое мая. Это не свидание. Мы поднимаемся в маленький уютный хостел, с комнатами в размер кровати. Ну а теперь - у тебя сложился мой образ? Ещё нет, - говорю. Я запоминаю.

Мы идём на выставку каких-то петербургских гаражных художников в клубе на Грибоедова. Где-то здесь должны висеть фотографии женщины, которая режет людей. На сцене приглашённые танцоры.

Когда я танцую, то не смотрю в зеркало. Это странно, кто-то скажет - неправильно. Другие мои коллеги каждую секунду смотрят на своё отражение, чтобы контролировать правильность каждого жеста. Знать, как выглядят в каждую секунду времени. Но посмотри на их испуганные лица, когда они оказываются на сцене и не могут найти зеркала. Когда перед ними только зрители.


---------------------
из постов в телеграм-канал "Блог между ног"
t.me/blogmejdunog