Во мне говорили отторгнутых слов старопесные дали,
и смутные ветры кавказских озёр напевали внушимо одно:
узрите в столетья: свободные горы прошедших Италий
вливались тризной и новью в степей распростёртых окно!
Коричневой горью взметались с глубин птицы Архыза,
горели поля, их усеянный рожью опоясанный стан.
Чернистое перево Сирина — пепел надгробных карнизов,
омаянный смех Алконоста — нероновой кривдой в устах.
Опухшее солнце взметалось к гробам, отворяя их ставни.
Шурша впопыхах, как нелепейший вор, находило там дух:
он забился подальше от коррозии света, надеясь, что встанет,
и мир оперится фиалкой в свиристелем прожёванный звук.
Восток почивает в гробу, пока степи горят опьянённо,
орошая гроздями-трупами колосья свои — во сединах ресницы,
жнец свободы идёт, и глаза упадут — воспалённые брёвна —
и незрячей Фемиде воздвигнут престол самолитые Рицей!
К будущему
© Copyright: Владимир Крыгин, 2022
Свидетельство о публикации №122050703229
Свидетельство о публикации №122050703229
Рецензии