Над бренным прахом пух летит

Над бренным прахом пух летит,
а от беспечности бесцельной
остались только стебельки
и обесцененные тени.

На фоне неба над рекой
лесистый склон ближайшей сопки
зелёной, ставшей синим сном,
подобно «кесарям усопшим»!

Прекрасный хрупкий шар земной,
что одуванчика головка, –
случайно выдохнешь, и всё,
чихнув ли, кашлянув неловко!

Смотря откуда посмотреть
на вечно жаждущие толпы
от неимения иметь
от пуза, только бы не лопнуть!

Бред поражений, вздор побед,
что значит жить великой страстью,
азартом подростковых лет
до неизбежных бед, несчастий!

Мир ярко выраженных войн,
с прогрессом самопожиранья,
в конечном счёте, качеств, свойств
всех самоценных состояний!

Ещё цепляюсь как артист
за почву, фауну и флору, –
за небо, вечность, белый лист
и слова главную опору!

Навряд ли счастье обрету
в крутой какой-то самоволке,
хоть на ловца не побегу
с бесстрашием степного волка.

Без человека нет людей,
как без традиции культуры,
а без «спасительных вестей» –
искусства и литературы!

Контачим, не произнося
ни ключевого слова даже:
в напоре пафос весь иссяк
не ложный если, то продажный!

Традиционный пуховей
от мастеров озеленения,
с матриархатом тополей
общесоюзного значения.

За всякий повод или спрос
в ответе тот же потребитель,
что в свой черёд «кота за хвост
прихватит дёшево, сердито»!