Deep Purple

(концерт в Хьюстоне 2018 г.)


1. УВЕРТЮРА

Толпа не то чтоб ликовала,
Но знала то, на что пришла.
Заполнив всё пространство зала,
Довольно сдержана была:
Видать, с годами поумнела,
Перешагнув на «до-диез»…
С привычной топовой манерой
Гулял по залу интерес.
Остались в прошлом фанов крики,
Неугомонный «зоопарк»…
Одни задумчивые лики
Да тёплый холод  тесных пар.

Ценитель старенького харда,
Твоя улыбка мне близка.
Вот если б снова сесть за парту,
Под ней гитару отыскав!..
Вот если б снова тот «песочек»,
Что с дивным звуком под иглой!..
За «бочкой» – бас, затем – «рабочий»…
Винил, винил… В груди – расстрой.

На поле вышли «динозавры».
Уже без Лорда. Мягкий свет.
Аккорд, другой…  и мир внезапно
Забыл, что бледен он и сед.
Да, это он, всё тот же «Пёрпл»,
Тёмно-лиловый блёсткий шар.
А если он да сверху об пол?..
Не разбивается душа.


2. ЯН ПЕЙС

Бизона не остановить:
Из-под копыт земля - клубами.
Исполнить тоже, но руками
И с ритма музыку не сбить -
Великий труд. Принять на веру,
Что на восьмом десятке лет,
Ударных звуков пируэт
Тому является примером?..

Но это так. Должно быть, он,
Маэстро Пейс - ударный гений?
В толпе я слышу: «Офигенно!..
Довольно грамотный музон».
Да, чёрт возьми, но это больше
Слюны, что брызжет в темноту!..
Над барабанами, в поту,
Горят тарелочки, как броши,

Шипят гюрзой и сыплют в зал
Слюду и золото… Берите!..
Очки слетевшие, простите,
За выход мастера в астрал.
Да, он всё тот же, этот бог;
Всё тот же бисер… И синкопы -
Поочерёдно, в россыпь, скопом…
В калейдоскопе нот -
любовь.


3. ДОН ЭЙРИ

Над «ха;ммондом» - танцующие пальцы,
Проворны и быстры… Но нот фальшивых
Не слышу я. И сам он - как пружина:
Вот-вот взлетит… Склонился в реверансе,

С подъятой вверх рукой, другою - водит
По клавишам… Хватает воздух жадно
Голодным ртом, как рыба, смерти подле,
Проблему жизни будто бы решая.
Решенье близко, след искомый найден…

В пределах замка - царственная темень.
Аккорд на форте… Спите, приведенья?!..
Включайтесь в ритм мелодии! Не надо
Гримасничать!.. Естественнее, шут!..
Ваш менестрель из будущего тут:
В цветной рубашке, с видом капеллана,
Давно немолод… Правда, незаметно,
Что он немолод… Самообладанье -
Достойно восхищенья. Но об этом -
Споют другие.
Музыка сложиться
Спешит…
Воспроизводятся картины
Под гул органных труб, протёртой джинсы,
Пугливых флейт и фотообъективов.

Сводя во фьюжн дженгл и партиту,
Приходит ясность - медленная птица;
Чернеют мачты брига, спят граниты,
Отдав бомбардам все свои бойницы…
Звук нарастает, битва неизбежна!..
И в самом деле, дивная гравюра.
Взмывает смерч и… Где ты, безмятежность,
В органном рёве под крылами фурий?..
Звездою - перстень, в долгом «ре-мажоре».
…и - тишина, похожая на море.


4. РОДЖЕР ГЛОВЕР

Да нет же, какой он пират?..
Хотя, почему бы и нет;
Классически точный образ:
Косынка, лицо с бородкой…
Два шага вперёд-назад
И… так уже много лет…
Хрустальный верти;тся глобус.
Скворчание на сковородке
Под пинту пивка… Бурчит
Удовлетворённо «бас».
Но если б не он - давно,
Под ластик, вся эта ткань…
В тугих парусах звучит,
Рычит, как голодный барс…
Представьте: над домино
Занесена рука:
Хедз-ап и… дуплет. «Ба-бах»!
Пронзительный гул струны…
И вот мушкетёрский выпад,
И гриф стал длиннее вдвое…
Но ярость смягчает Бах,
Откуда-то из-за спины.
А за бригантиной - рыбы
И сразу ловцу в ладони.
Он слева, в тени, он ждёт,
Он держит весь этот шквал
Блистательных доказательств,
Что старость всего лишь форма.
Красивый басовый ход
У книжного корешка
Той книги, что, может, завтра,
Уже не прочтут повторно.
Пурпурных лучей пучок.
Скрипит такелаж в ветрах.
В полёте солёных брызг
Светящийся нотный стан.
«А что, ничего звучок!..
И этот его «квадрат»…
То медным каскадом - вниз,
То ; в небо, да по ладам».
Кивок головы. Акцент.
На коду выходит мир.
Улыбка. Солёный пот.
Конечной черты контраст.
Пинцетом бриллиант в зацеп.
С экрана смеётся мим,
Доплясывая гавот
Под мягкий гитарный бас.


5. ЯН ГИЛЛАН

О, это - ящер, что-то неземное!..
Теряя голос, голосом живя,
Нисходит с гор в поля, чтоб петь для гномов,
Во рту гоняя липкие слова,
Как леденцы. Он будто заторможен…
Его движенья несколько страннЫ…
Но вместе с тем, я думаю, несложно
Увидеть в нём певца, со стороны.
Да, это он, всё тот же дерзкий Гиллан…
Рука дрожит, трясётся микрофон…
Ни боль в висках, ни холод замогильный
Не исказят наметившихся форм.
Глаза заплыли, волосы - в растрёпе,
Очки на лбу - черней, чем чёрный цвет.
Но голос жив, приятный и незлобный,
Из дымных лёгких выжатый фальцет.
Хватай, тяни, выстраивай цепочку
Вчерашних песен!.. Нет, не тот баланс.
Но «кач» - огонь! А что это? Короче:
Хард-рок, барокко, новый ренессанс…
И что ещё?.. Да, в общем-то, и хватит,
Чтоб оживить потухшие сердца.
Шагами сцену мерящий блистатель,
С апломбом в жанре первого лица,
Бросает в зал какие-то словечки,
Ладонью в грудь: дыхалка - никуда…
Но дым - ничто, когда певец о вечном
С загадкой вечной музыки у рта.


6. СТИВ МОРС

Романтик, альтруист и миннезингер,
Гитарная игра твоя красива,
Как старый замок на исходе дня,
Где бубны возбуждённые звенят,
Страдают лютни в паузах фретелей
И виноград цветёт на капителях,
Что был гранитом только что, но вот -
Вином исполнен, трескается плод.
Влюблённый рыцарь, даром, что немолод,
С каким огнём своё играешь соло!..
Как точно ты выстраиваешь мысль,
Ведя пассаж…
Облизывая мыс,
Фрегат летит уверенно и стройно…
Всплывают канделябры в зале тронном
Под потолок, где в пышности цветов
Библейский мир с небес сойти готов
К твоим стопам и славить виртуоза.
Летит из тьмы оранжевая роза…
Но ты не видишь: треплет седину
Возникший ветер. Каждую струну
Ты чувствуешь, как будто бы себя.
Но что это?.. Весёлый барабан!,
Что раздаётся в роще кипарисов…
Ступают дамы в шляпах из ирисов,
Бегут борзые, хвастают рожки,
Что загнан зверь… Голодные смешки…
В преддверии бала, в сладостном томленье,
Играешь ты второе отделенье;
Высок, красив, силён, длинноволос.
Всегда с тобою семь эффектных поз…
Не спите, живописцы: дан вам шанс
Поймать на кисть…
электроконтрданс.


7. ПОД ЗАНАВЕС

Здесь места нет аплодисментам:
Вершит признанье гулкий рёв.
Пестра мозаика моментов:
Не видно глаз, не слышно слов…
Утешься палочками Пейса,
Волна восторженных людей:
Сегодня он - сама любезность, -
Кидает их и тем и тем.
Не отпускают. Не в новинку.
Четыре четверти - как тать.
Сверкают чёрные ботинки…
И ночь черна, и ночь не спать.
Три динамичные вещицы…
Гитарный звук взлетел и… стих.
А тёмный зал - голодной львицей
Настиг, боится отпустить…
Шипит горячий звук тарелок.
Ласкает слух клавира трель.
И завершая ночь «Апрелем»,
Пурпурный цвет сошёл в пастель.
Они уходят. Кто же завтра
Придёт на смену? Тишина.
И остывающим базальтом
Глядит прошедшее со дна.