В моих руках солдатское письмо

В моих руках солдатское письмо.
Треугольник с фронта старый, пожелтевший.
Как много может рассказать оно,
Строкой солдатской, за годы побледневшей.

Раскрыла с осторожностью письмо.
Дрожащими от волнения руками.
Читаю строки, а из них тепло,
Несется в сердце  вдруг, нежными словами.

"Привет любимая! Ну как дела?
Пишу в часы затишья я, перед боем.
Я жив. Фашиста гнали из Орла
Не ранен, вот только измотало зноем.

Я встретил Кольку, у стрелков. Живой!
А ведь недавно весточка ко мне пришла,
что он погиб в бою, аж под Москвой…
Его увидев,  не поверил я  глазам.

Да, что все обо мне, да обо мне…
Как ты сама живешь, любимая моя?
Любовь твоя, летит ко мне во сне.
Да, и хранит в бою от своры воронья.

Закончится война и я, вернусь.
Поставим новый дом и мирно заживем.
Любимая! Я  помню твою грусть -
Твой аромат с волос, промокших под дождем.

Пора! Прости! Не допишу письмо.
Не успеваю  лишь немного, но ты жди.
И как бы ни было вам тяжело…
Ты верь, вернусь с Победой! А сейчас, прости".

Письмо его ушло в последний раз.
Солдат, от вражьей пули в  том бою, погиб.
Не веря похоронке, в жесткость фраз
Ждала она,  надеясь, что любимый жив.

Летели годы в ожиданье вдаль.
В архивах,  письма  приобрели бессмертье
И тот Солдат остался  навсегда
Душой своей любя,  в страшном сорок третьем.

В моих руках солдатское письмо.
Треугольник с фронта старый, пожелтевший…