Мой ангел бестия. Он загулял.
Напрасно потрошу почтовый ящик.
Не жду сонетов, к чёрту мадригал.
Простое слово нам животворяще.
Сказать по чести - он не драматург.
Хотя гораздо круче, чем иные.
Да что лукавить - он мне Демиург.
Его слова - монеты золотые...
Нет, не разменны. В вязкой тишине
спадает шёлк с плеча... и я - без платья.
Плывет луна в серебряном челне.
И так тревожны нежные объятья
обычных слов...И крепче, чем вино...
Жаль, ангелы, по рангу бестелесны.
То день, то ночь... - играем в домино.
В моменты эти оба бессловесны.
И слово греет
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122050604664
Свидетельство о публикации №122050604664
Рецензии