Я верила любому обещанию,
Не дождь казалось - сердце говорит.
Ты был поэт, но не хотел признания,
Людская скромность - это ль не магнит?
Под лунным светом я без промедления
Давала клятву на твою в ответ,
И открывала без разбора двери я,
Когда был пылен твой вчерашний след.
Кто б ни пришёл - мне ни в одном не нравилась
Спесивая и чёрствая душа,
Хотела быть особенной - не справилась,
Хотела чисто - а живу греша.
Из Франции бегу на час в Испанию,
Но, чувствую, нигде покоя нет.
А ты? Ты до сих пор не за признание
На книги переводишь цедру лет?
Скромный поэт
© Copyright: Регина Воробьёва, 2022
Свидетельство о публикации №122050604292
Свидетельство о публикации №122050604292
Рецензии
