О, сколько их, ушло тогда на небо,
А он вернулся, пройдя столько мук.
Нес в вещмешке, кусок ржаного хлеба,
Еще в груди, тревожный сердца стук.
Он шел домой, чтобы засеять поле,
Нес на плечах он Мир, не вещмешок.
И почему, ему досталась доля,
Став стариком, услышать шепоток:
"Зачем же деды наши воевали?
Чтобы вот так, жил сын, а после внук?"
Не надевал старик свои медали.
Этот упрек и каждый сердца стук,
Тугою болью в сердце отзывался.
За всех погибших в той войне солдат.
Они ушли, зачем же он остался?
Как будто он был в чем-то виноват.
В руках нечестных все не те знамена,
Они не цвета той святой крови.
Эта страна ему уж не знакома -
Без идеалов - правды и любви.
Сидел старик, с куском ржаного хлеба.
Налив сто грамм, тихонько вспоминал.
О всех ушедших в ту войну на небо,
Он, как ребенок, слезы вытирал...
Кусок ржаного хлеба!
© Copyright: Ирина Исмейкина, 2022
Свидетельство о публикации №122050604112
Свидетельство о публикации №122050604112
Рецензии
