Пурпурные простыни пропитаны солью,
Туман врывается в шторы.
В прогнозе был шторм, но, запутанный ложью,
Не той дорогой побрёл он.
Оковы взнеслись из заблудавшей ссоры.
Разорванный лист валялся без подписей,
что принесли нам совы.
Изгиб обнаженного, окутанный мглою, так и остался нетронутым.
Мне так же знакомы сжатые стоны. Смутно, но помню под галстуком тугие волны...
Мятая простынь не просто пурпурная -
вчера разлили вино мы,
и ты ополчился, скованный совестью,
на свечи из расплавленных вдохов,
погасшие под дождем в зное,
ведь на крови мы поклялись, что больше сюда не придем.
Этот отель, покинутый в полночь, закроет свой рот, но запомнит:
"На веки прохожих сыпь смолы",
но увидишь -
еще прольется свет на феромоны.
2022
Отель
© Copyright: Дарина Райт 1, 2022
Свидетельство о публикации №122050602806
Свидетельство о публикации №122050602806
Рецензии