Пирога, пирога

   «Дорога, дорога…»               
  (Александр Шаганов)

Смолили стажеры, как и бизнесмены,
Махровый коптел самосад.
Мы ехали снова, домой, после смены,
Знакомой дорогой – назад.
На мокрых порогах качался, зевая,
Весь наш разношерстный народ,
Смотря на огромные сумки-трамваи
Со скальпами ценных пород.
И только лишь я не сидел к ним впривалку,
Ведь не был я боссом крутым.
Я вез лишь, обмененный на зажигалку,
Мешочек с песком золотым.

Пирога, пирога!
Нам нужно немного,
Мне, и золотому песку!
Нам надо поспеть
До вечернего срока
В свою золотую Москву!

Галдели вороны, следили гуроны
За нашей посудиной той.
А наши – не думали про оборону,
Ведь каждый из них был блатной!
И тихо я свистнул хипарику с ветки,
Вогнав в голос робкую прыть,
Сказал, что не прочь бы стрельнуть сигаретку,
А тот – стал из лука палить!
Что тут началось! Ветви будто сбесились!
И стрелы цеплялись к бортам!
Лежал я на дне, в той индейской Цусиме,
Шепча, словно гиппопотам:

«Пирога, пирога!
Нам нужно немного,
Мне, и золотому песку!
Нам надо поспеть
До вечернего срока
В свою золотую Москву!»

Как водится, паника вызвала давку
Среди бизнесменов-проныр.
В «трамваи» впивались по сто тамагавков,
Один я взял, как сувенир.
Что было нам делать? Лес жаждал добычи!
Главарь их поднял свой кинжал.
В него я швырнул полкоробочки спичек,
А он мне махнул: «Проезжай!»
И сразу волнения стали излишни,
Река устремилась на юг.
Я думал: «Он кто же? Речной их гаишник?
Иль Штирлиц, но как Чингачгук?»