Музыка расстроенных струн

Предположила женщина почтенная,
Используя неведомый язык,
Что мы, не вняв глаголу провиденному,
Не дали фрицам выбиться в тузы.
«Вот лучше б дали, смердики упёртые,
Тогда б спаслись мильёнами. А так,
За призрачных пророков распростёртые,
Ушли в ничто, посмертный сея мрак.
Нам всё равно болтаться под Америкой…
Германия… Культурнейший народ…
Солдаты детворе дарили велики,
Гостинцы там, а не наоборот…
Улыбчивые, вдумчивые, верные,
Несущие свободу племенам…
А враки пишут люди слабонервные,
Не знающие термина «война».

Ну, что тут скажешь, если слово Родина
Теряет смысл и просится в утиль.
Тогда, выходит, все мы в рабство проданы
И только тьма нам светит на пути?
Послушаешь таких вот вразумителей
С холодною усмешкой гордеца
И чувствуешь себя навроде мидии,
Что может жить без Неба и лица.
Но вдруг, очнувшись, скажешь с возмущением:
«…а раз напялил форму палача,
Сколь ядовито будет утешение,
Что, как приманкой, рад ты угощать
Своих врагов, чтоб вновь без напряжения,
Живые жизни в пепел обращать?..»