Памяти о Крапивине

Ветер августа ровный, он пахнет полынью и ветром.
И качаются в небе мальчишечьих змеев конверты.
Словно письма летят не другим городам или странам,
а другим временам, где натянута тонкой струной
путеводная нить в загорелых руках капитана –
 путеводная нить притяжения тверди земной.

И забыв застарелый хронический радикулит,
затаив от восторга дыханье, мальчишка стоит.
Он успел пережить и обиды, и битвы, и беды.
Он себе уже столько Дорог намотал на штурвал.
Но он ждёт подсознательно – крикнут с балкона «Обедать»,
а ему ещё рано обедать – он не доиграл.

Как забавно, когда перевалишь за семьдесят лет,
ощущать, что душа безнадёжно отстала от тела.
А бумажный конверт в облаках ослепительно белый.
И покажется вдруг, что ни смерти, ни старости нет.
И как будто из детства, бумажные птицы летят.
И садятся на плечи, и шепчут на ушко секреты.
Он – последний новик, патриарх уходящего лета.
Завтра – первый день осени. Солнце садится. Закат.