Махровой простынёй...
Да травы стелятся,
Бежит вода с небес
И с гор - старается.
Приснится вдруг
Жемчужная метелица,
И снова солнце
В складки забивается
Широких штор, одежд
И вдохновения...
И зеленью сырой
Да земли чистые
Запахнут и заманят
Всех писателей.
И как в бокалах
Вина все игристые
Рассветы, дни, закаты,...
Ночи тёмные.
И россыпи росЫ
Губам да хочется.
А ветры, как любовью, окрылённые!...
Прощай, души скупое одиночество.
Э. Гросс
(Опубликовано в первой книге)
Свидетельство о публикации №122050403749
Надежда Корн 05.05.2022 16:21 Заявить о нарушении