крик

Я продолжаю жить сам с собой,
Это по своему радостно:
Без искры между мной и тобой,
Жить отрешённо и благостно,
Без фальшивых дорог на убой,
Делаю вид, что не гадостно...

И только одно меня выдаёт:
Плохие стихи, как вот этот вот.

Зачем я пишу их? Меня замыкает.
Мне хочется биться, как рыбе об лёд.
Кто в небе подстрелен - уже не летает,
Кто в землю врастает - тот небо зовёт.

Нарушены связи с реальной вселенной,
Упрямо не верю, что всё теперь так,
И каждый свой день начинаю с презренной
И лишней порчи бумаг.

Я верил, что места хватает под солнцем,
Не чувствуя холод за лампой в ночи,
Теперь всё погасло, куда-то я послан,
Сто ваттное что-то пойди-разыщи.

И в общем нормально, и ем, и шагаю,
Но пройден отрезок тепла и огня.
Я знаю, я много, я надоедаю,
Когда-то могла здесь быть строчка твоя.

Не важен размер, и нет смысла в начинке,
Ведь это поломка, а даже не стих.
Похоже, я снова нуждаюсь в починке,
Заело машинку на клавише "крик".