3 на 15

Холодный рокот новых грёз,
как в церкви колокол звенящих,
всё ищет души настоящих
людей, что сотканы из гроз

и абсолютов пепелищ
едва задетого живого
в сердцах, нашедших мир как слово
Того, кто был в богатстве нищ,

но раздавал себя всему,
что сам придумал в воскресенье,
и без особых сожалений
оставил в зависти дыму,

не отступив от той черты,
что, даже будучи условной,
мир рассекла, да так неровно,
что изначальной темноты

в нём стало больше, чем дотоле,
а свет, венчающий покой,
увы, божественной рукой,
был спрятан вне людской юдоли.

Великий замысел Творца,
представший ныне лишь сюжетом
раскрытых дьяволом секретов
причин печального конца,

не вдохновляет больше мир
своей обыденной идеей
о том, что кто-то, да сумеет,
случайно выбрав балансир

из тонких срезов бытия
любви, надежд и странной веры,
пройти тропой внутри пещеры
обескураженного «я»,

в котором жизнь - вопрос дыханья,
но не свободы от себя,
весь путь бродившего, скорбя
по суете и почитанью,

внутри потрёпанных элит,
что стали в чём-то таковыми
за зло, рождённое не ими,
и страх стереться с чёрных плит.

Ведь только тот, кто устоял
в войны болезненном соблазне,
приникнув к шёпоту боязни
не отразиться в дне зеркал,

и перетерпит боль в груди,
венчаясь будущего духу,
чтоб не рыдая над прорухой
того, что скрылось позади,

спокойно выпить свой бокал
вина из лжи и винограда,
и, отказавшись от награды
за то, что всё в пути проспал,

раскроет книгу миражей
своих несбывшихся желаний
и перейдёт от причитаний
по доле сгубленной своей

к насмешке веры над мечтой,
узрев себя в последней строчке,
поставить три прозрачных точки
и снова слиться с пустотой.