в начале было слово...

хоть пусто, но полно, прочнее металла,
в нём явно, что было и явно, что стало...
изрёк, но осталось, умолкли уста,
надеюсь, что это весьма не спроста...
напишешь его, только знай наперёд,
его может быть и никто не прочтёт...
мы словом зовём форму понятой мысли,
но корни её внесловесно повисли...
есть тайное слово иль нет вовсе слов,
мир дьявольски стар, но по-своему нов...
первее материи, мы возомнили,
предтече, что всяческой видимой силе...
а может простая приятная блажь.
ум ищет опору, его ты уважь,
себе солги сам, факту ведь всё равно,
что нам его просто понять не дано...
звук чувства--есть музыка, выше ли слова
её предстающая слуху основа?
её перелив, как и слов водопад,
порою звучит, но весьма невпопад...
что сивол, что знак--он,  придуманный нами,
играет с иллюзией, разума снами...
а есть ли тот знак, что придумать нельзя?
живём, на себе его тяжесть неся...
его не прочтём и не знаем о нём,
ищя себя снова днём ясным с огнём...
PS
секрет за спиной, говорит он со мной,
что мир я не вижу, он вовсе иной...
секрет говорит, факт, как будто мираж,
не верь ни во что, разум лжи хочет наш...
секрет говорит, что реальости власть,
едва ли ещё до сих пор родилась...
секрет говорит, его имя "почти",
его, глядя в зеркало, снова прочти...