За окошком грусть...
На плечах твоих белый плед лежит.
Календарь ворчит: «Серая пора».
А ему назло мы расцветим быт.
Ароматы трав цвета янтаря
Разольём с тобой в чайных чашек синь.
Нипочём вдвоём скупость ноября
И его в окне хмурых буден стынь.
Разбросал камин отсветы огня.
Лепестками роз застелю постель.
А потом, как ты приняла меня,
Будет нам шептать со стены пастель.
Свидетельство о публикации №122050301009